Cambios

<div class="NavHead" style="background-color: #2471A3;">'''AlhambraDolor'''</div><div class="NavContent" style="display: none;">Grata la voz del agua a quien abrumaron negras arenas¡Dolor! ¡Dolor! eterna vida mía, grato a la mano cóncava el mármol circular Ser de la columnami ser, gratos los finos laberintos sin cuyo aliento muero! Goce en buen hora espíritu mezquino Al son del agua entre los limonerosbaile animador, grata la música del zéjely prenda Su alma en las flores que el flotante lino De mujeres bellísimas engasta:? Goce en buen hora, grato el amor y grata su cerebro encienda En la plegaria dirigida a un Dios que está solorojiza lumbre de la incasta Hoguera del deseo:? Yo, grato el jazmín. Vano el alfanje ante las largas lanzas ?embriagado de los muchosmis penas, vano ser el mejor. Grato sentir o presentir? me devoro, rey dolienteY mis miserias lloro, que tus dulzuras son adiosesY buitre de mí mismo me levanto, que te será negada la llaveY me hiero y me curo con mi canto, que la cruz del infiel borrará Buitre a la luna, vez que la tarde que miras es la últimaaltivo Prometeo.</div>

<div class="NavHead" style="background-color: #2471A3;">'''AlguíenArbol de mi alma'''</div><div class="NavContent" style="display: none;">Un hombre trabajado por el tiempo, Como un hombre ave que ni siquiera espera la muerte (las pruebas de la muerte son estadísticas y nadie hay que no corra cruza el aire claro Siento hacia mí venir tu pensamiento Y acá en mi corazón hacer su nido. Ábrese el albur alma en flor: tiemblan sus ramas Como los labios frescos de ser el un mancebo En su primer inmortal), un hombre que ha aprendido abrazo a agradecer una hermosura: Cuchichean las modestas limosnas de los díashojas: el sueñotal parecen Lenguaraces obreras y envidiosas, A la rutina, doncella de la casa rica En preparar el sabor del aguatálamo ocupadas: Ancho es mi corazón, una no sospechada etimología, un verso latino o sajón, la memoria de una mujer que y es todo tuyo: Todo lo ha abandonado hace ya tantos años que hoy puede recordarla sin amarguratriste cabe en él, un hombre que no ignora que el presente ya es el porvenir y todo Cuanto en el olvidomundo llora, un hombre que ha sido desleal y con el que fueron deslealessufre, puede sentir de prontoy muere! De hojas secas, al cruzar la calley polvo, una misteriosa felicidad que no viene del lado de la esperanza sino de una antigua inocenciay derruidas Ramas lo limpio: bruño con cuidado Cada hoja, y los tallos: de su propia raíz o de un dios disperso. Sabe que no debe mirarla de cerca, porque hay razones más terribles que tigres que le demostrarán su obligación de ser un desdichado, pero humildemente recibe esa felicidad, esa ráfaga. Quizá las flores Los gusanos del pétalo comido Separo: oreo el césped en la muerte para siempre seremoscontorno Y a recibirte, cuando oh pájaro sin mancha Apresto el polvo sea polvo, esa indescifrable raíz, de la cual para siempre crecerá, ecuánime o atroz, nuestro solitario cielo infierno.corazón enajenado!</div>

<div class="NavHead" style="background-color: #2471A3;">'''Antelación del amorCon la Primavera'''</div><div class="NavContent" style="display: none;">Ni Con la intimidad de tu frente clara como una fiesta ni primavera Viene la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niñacanción, ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento serán favor tan persuasivo de ideas como La tristeza dulce Y el mirar tu sueño implicado en la vigilia de mis ávidos brazosgalante amor. Virgen milagrosamente otra vez por Con la virtud absolutoria del sueño, quieta y resplandeciente como primavera Viene una dicha en la selección del recuerdo, me darás esa orilla ansiedad De pájaro preso Que quiere volar. No hay cetro más noble Que el de tu vida que tú misma no tienes, Arrojado a la quietud divisaré esa playa última de tu ser y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte, desbaratada la ficción del Tiempo sin padecer: Sólo un rey existe: El muerto es el amor, sin mírey.</div>

<div class="NavHead" style="background-color: #2471A3;">'''Arte PoéticoCese señora el duelo'''</div><div class="NavContent" style="display: none;">Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro ríoCese, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada nocheseñora, que se llama sueño. Ver en el día o duelo en el año un símbolo de los días del hombre y de sus añosvuestro canto, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal ¿Qué fuera nuestra vida sin enojos? ¡Vivir es la poesía que padecer! ¡sufrir es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y santo! ¿Cómo fueran tan bellos vuestros ojos Si alguna vez no los mojara el ocasollanto? Romped las cuerdas del amargo duelo. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser Quien sufre como ese espejo vos sufrís, señora: Es más que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulisesuna mujer, harto de prodigiosalgo del cielo, lloró Que de amor al divisar su Itaca verde él huyó y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminableentre nosotros mora.</div>